É por aqui que a coisa vai acontecer.

É por aqui que eu vou despejar o caldo.
Seja muito bem vindo, sinta-se recebido com toda a singeleza humilde interiorana. Tome do café quente e doce, em vasilha esmaltada, e atenção, ouça o fritar dos biscoitos de minha mãe, que se move na cozinha, que também se alegra honrosamente de sua visita. A casa é mesmo humilde, mas exemplarmente limpa, temos uma sabiá briosa também capaz de silêncios, meu pai já tirou do canivete pra picar seu fumo, ajeitou o banco, já se preparando para as conversas.
E o visitante vem de onde, é gente de família, qual é a sua graça? "Você é dos qual"?
Eu sou o filho mais longe, mais novo, meio calado dentro de casa. Mas eu não moro aqui, minha casa é na baixada perto do rio. Gosto de ouvir pai falando olhando pro tempo. Gosto da irmã que olha as visitas, pretendentes, rindo e fechando a boca com as mãos de esmaltes puídos. Gosto de pescar sozinho. Bonito é ver mãe lavando roupa, a misericórdia é aquilo, os peixes da lagoa até chegam pra perto.
Você esperava outra coisa? Você esperava a verdade?
Aqui tudo isso é verdade. Aqui é a febre, o lugar da verdade expandir. Fermentos, tormentos, fuligens, alpercatas, vislumbres, serenatas, quiproquós...